Сегодня я купила тюльпаны.
Это было просто: только у выхода из метро ждало пять машин. Тюльпаны, конфеты, мягкие игрушки... Отбоя от клиентов у них не было.
Взяв два букета, я пересела на автобус. Каждый второй пассажир был с цветами тоже.
Такой уж это день в году.
Ехать пришлось долго. Скучая, я смотрела в окно, на весеннюю грязь. Всё больше людей, с цветами и без, выходило на остановках.
К последней осталась я одна.
Это можно понять. Мало кто 8 марта ездит на кладбище. Но такова моя традиция.
Растаявший снег моментально попал в ботинки. Ёжась, я пошла вперёд по пустынной аллее среди оградок и крестов, выискивая знакомые имена.
Одни всплывали в голове быстро, другие пришлось долго выискивать в воспоминаниях. Я видела их в новостях, криминальных сводках, статьях в интернете, городских пабликах...
Убита сожителем. Похищена и найдена через несколько месяцев, когда растаял снег. Не смогла пережить изнасилование.
Тромбоз от приёма противозачаточных. Послеродовая депрессия. Рак груди. Не диагностированный нормально инфаркт.
Убита бывшим. Зарезана при нападении. Забита при попытке уйти. И ещё одна. И ещё. И ещё.
Я оставила на каждой могиле по цветку. И с пустыми руками побрела на остановку.
По пути назад автобус постепенно заполнился людьми. И снова сладковатый запах тюльпанов; яркие головки цветов среди вечерней серости.
Когда я выходила, незнакомец протянул мне цветок. Просто так.
Это ведь день, когда нам положено дарить цветы.
Я взяла его с собой. Было странно выбиваться из толпы с цветами, пакетами из магазина косметики, сладостями... Но он казался таким чужеродным.
Будто маленький пластырь на ужасной, кровоточащей ране.
57/365
Это — мрачный, но, увы, реалистичный текст к 8 марта.
Не теряйте надежды! Через полчаса нас ждёт текст-сказка, который поможет вернуть оптимизм!
